В тот час, когда сбежала осень,
исхудавший день был на износе.
Ночь всю правил ветер: двор гол и пуст.
Утром деревья прижались в стыду,
тщетно пытаясь сокрыть наготу.
В этой среде любострастным в искус
жёг глаза розовый куст.
Тут оживился двор. Недаром
розы на кусте горят пожаром:
едок и силён любви аромат.
Зимнее утро, а розы в цвету!
И ветер, приметив их красоту,
новость разнёс: все, кто был не женат,
выбрать невесту спешат.
А сколько раз там, в светлой дали,
им, надменным, руку предлагали?!
Откровенно колким был диссонанс.
Каждый укол эго их услаждал:
льстило цветам — всё ж, был выбор немал.
Ветреность лета… Бац — осень! Сейчас
это последний их шанс.
Из охочих он явился первым.
Проявив пещерные манеры,
подарил сосульки вместо колье.
Лютый тиран, он явил им свой нрав,
спесь отморозив, плоть их сковав.
Гаснущий всплеск… Взгляд ушедшему вслед…
Блеск стылых роз в хрустале…