Наоборот

Стихи Марины Левиной

Белые дни превращаются в чёрные ночи —
это гораздо привычней, чем наоборот.
И рассыпается чаша твоих многоточий
Бисером мелким на мой загорелый живот.

Руки твои пахнут морем, а море – свободой.
Это чудесно, но можно и наоборот.
Память плетёт кружева нескончаемой кодой.
Память, не надо! Неужто мне мало забот?

Руки мои были связаны, крылья – простёрты!
Плавали – знаем, бывает и наоборот.
И на столе карта Крыма в отметках потёртых:
тут мы гуляли, а там развлекали народ.

Жаркие дни переходят в холодные ночи –
лучше бы всё было с точностью наоборот.
Я бы хотела к плечу твоему, даже очень…
Время! Отпущено мало. Но это не в счёт…

Хотеть к плечу можно. Хотеть можно очень.
Ведь так?

Истома

Стихи Елены Лещинской

Медленно… Печально… Неуклюже…
Осень поднималась на крылечко.
Я шептала: Милый, ну же, ну же,
Не томи, дружок, мое сердечко.
Страсть земная вспыхнула напалмом,
Мы с тобою сделались едины…
Но листва коварная опала,
Отгорел плакучий куст рябины.

Фигвам

Стихи Иосифа Рабиновича

Познавши жизнь снаружи и с изнанки,
Я песни пел в зачуханном краю,
А разные засранцы и засранки
Плевали в душу грешную мою!

А был я прост, как молодой картофель,
И как снаряд нацеленный в зенит,
А вот сейчас коварный Мефистофель
Меня уже ничем не соблазнит!

Теперь душа в мозолях, голос грубый,
И песни грубы на моих губах,
И обломаются любые зубы
О шкуру, задубевшую в боях!

И лестью сладкой нипочём не купишь,
Изящной, как фигура Лиссажу,
И тяжкий, грубый, здоровенный кукиш
Я не в кармане миру покажу!

Я встретила его

Стихи Аллы Козыревой

Я встретила его на берегу моря,
Одетого в пух золотистых песен,
И как только он стал немного небесен,
С тех самых пор я с ним спорю.
И я не буду искать этому причину
В красиво разрисованных кругами бумажках,
Я просто хочу любить этого мужчину,
Дышащего то вольно, то тяжко,
То смеющегося, то плачущего от боли.
Кто бы меня понял, что ли!

Первый снег

За окном пейзаж пустынный.
Гимн теплу допет.
Да ноябрь краски долизал.
Липы с клёнами застыли
простирая руки к небесам.

Не для меня такой сюжет:
на просьбы мой лимит уже
подиссяк,
ведь судьба и так
была достаточно добра
и выручала, как могла.
Докучать
смею ли опять?

В этой бедности осенней
чудом из чудес,
где, казалось, счастью вышел век,
вдруг, услышав, во спасенье
Чародей с небес
рассыпать стал манной белый снег.

И закружил снежинок рой
в весёлой пляске озорной
за окном.
Чистым серебром
блестит покров горбатых крыш.
Ну, а вокруг такая тишь!
Деревца
улыбаются.

Первый снег — добру примета.
Он хандре рубеж.
Откровение — как всё, что в новь.
Исцелитель, признак света,
почтальон надежд.
Первый снег, как первая любовь!

И, как сказали б на Руси:
“О чём ещё судьбу просить?”,
сквозь стекло
чувствуя тепло.
Но, чтоб уверенным быть в том,
что не обман это, не сон,
не кино, —
я открыл окно!