В основе текста стихи Марины Левиной
Даже если слова ничего не значат,
в перелив наполню я треснувший сосуд
молоком… мороком… белым облаком…
Пусть проливается провидением.
Даже если слова ничего не значат,
до конца пойду. Стану эхом пропасти.
Полем парным… водопадами… топями…
В наказанье маршрут или к радости.
Даже если слова ничего не значат,
сгину в жизненном мареве. В смертном зареве.
В белом облаке… в сером мороке…
Даже если слова небом начертаны.
Скрытая нежность, мудрость запретов —
в голосе мамы.
Улица, двор — небесной манной.
Счастья сосуд
полон. Ветра поют
“многае лета…”
Радугой небо. Зримые дали.
Дни — хвост кометы:
вслед за весною мчится лето.
Калейдоскоп.
Страсти! Любовь! Восторг!
Блага реалий.
Мысли низиной. Лета на сносях.
Дни канителью.
Призраком вечность. Жизнь похмельем.
Грусть на постой
(выбрав сосуд пустой).
Поздняя осень…
Жизнь, что ни шаг, — то развилка дорог
(дальше дорога прямо…).
Влево пойдёшь — судьба? Вправо — рок?
К добру? К беде? Но я везде влево курс брал упрямо.
Не мне винить дорогу за итог.
Двинулся в путь — жди в дороге подвох:
тут бугорок, там яма.
Зло норовит всегда взять врасплох.
В игре вслепую мне везло: трезвый был или пьяный,
но, падая, вставал я! Злу назло!
В гору ль на спуске, в жару, в гололёд
курс не менял. Он тот же:
сердце — надёжный компас. Не врёт.
А оступился — заживёт. Жалость? — Себе ж дороже.
Да кто соломку стелет наперёд…
Так и пройду за своею судьбой
путь весь. Пока не выбыл.
До той развилки, где влево — рок!
На что ни ставь, придёт зеро — жизни конечный выбор.
А там одна дорога — по прямой…
Наследник осени прямой, он нищ и гол.
И нагота, к тому ж зимой, — не кич его.
Ему бы в ночь холодную – постель. Да на двоих.
А крышей — небо звёздами: их свет — для молодых.
Но время нынче хмурое. К дождю. И вот
затянут вольчьей шкурою весь небосвод.
И жалом — капля первая в укус пчелы-раба
вонзилась в плоть. И стервою — судьба.
А где-то, ближе к Северу, на родине
зимою цвета серого в природе нет.
Там к равному наследнику судьба была добрей.
Там в благостной среде текут мгновенья белых дней.
Зимой там грусть не властвует и ночь светлей.
Там брата нежит ласками во сне метель.
Да, в жизни мало средств от стерв. Но есть в ней феномен:
из всех богатств в наследстве первым — ген!
Ветра выдохлась мощь. Стынет вьюги усердие.
В белом поле ночь звёздам готовит ложе.
А в той степи милосердия
тащит сани ломовая лошадь.
Вяжет снежная топь. Слепота бездорожия.
Мировая скорбь в ориентир кобылке.
Плеть — проповедник безбожия
выжигает на живом улики.
И гарротой хомут с удилами удавкою.
Где ты, Высший Суд?! Сбрось с глаз хоть раз повязку!
Возчик продрог. Нервно чавкая,
задаёт упрямой кляче встряску.
Жизнь — не наша игра. По навязанным правилам
лошадь — Б-жий раб путь свой пройдёт. С надрывом.
Там, где любви нет, власть правит бал.
А как может власть быть справедливой?
