В цене каждый шаг, когда покрыт путь далёкий.
Память — привалом. Кладь — дырявой сумой.
Иду налегке по дороге…
курс — по прямой
к пристанищу ночи. Домой.

Приземист ландшафт. А с ним всё глаже дорога.
Космос нет-нет да шлёт приветственный звон.
И, вроде, осталось немного —
за горизонт.
Но кто там и что меня ждёт?

Сказать, что спешу в тот край? — Я вечность там не был.
Мой мир — дорога. К ней, строптивой, привык.
Здесь в дар принимаю от неба,
пусть невелик,
но путь удлиняющий — миг.

Безудержный, сколько раз на кочках дороги
ноги сбивал я в кровь, куда-то спеша.
Я всё повторил бы, да ноги
сбились на шаг.
Живой, но замедленный шаг.

И, всё ж, на ходу пока, рассвет — для бродяги.
Спесь непогоды? Х.. ей! — Встал. И забыл.
Свободный! В потёртой сермяге.
Если б, кабы… —
вперёд. По мандату Судьбы.

Знать бы мне вначале правила игры,
я в любовь бы верил. До поры.
Жизнь сыграть назад,
пауком дремал бы мой азарт.
Но не он, а я,
мошкой, в паутине бытия.

Мне бы внять подсказкам разума: «Остынь!
Мудрена игра да правила просты.
Ловок ли силён —
никогда любовь не ставь на кон.
Карта к карте в масть? —
Проиграв, любовь не отыграть.»

Сколько раз в игре вздувала кровь виски:
где любовь, там ставки высоки.
В жизни столько раз,
нелюбимый, я ловил свой шанс.
Но интригу карт
мне раскрыл один простой расклад.

Мне бы взвесить «да» и «нет», умерив прыть.
Мне б, прозрев, тот прикуп уступить.
Я ж погнал во-банк!
Но слабак, и с прикупом, — слабак.
Страсть — курсор слепой:
та любовь открылась мне… бедой.
…
Память — хмель. Зато при ней трезвее взгляд.
В ожиданьи дремлет мой азарт.
Он невозмутим:
«Шансы есть. Любовь витает. Жди.»
Жду я. А пока
всё беднее карты на руках…

Стоит взгляд в прозрачность дали
погрузить — виденье тускло:
бездны лик сокрыт вуалью.
Нет, не зря петляет жизни русло.
Но к секрету дали путь иной —
по прямой.

Водопадом, по равнине… —
курс незыблем и поныне.
Помни, друг, и ты об этом:
жизни, все подряд, спадают в Лету.
Чтоб снесла их мёртвая вода
в никуда.

Там судьбу, как паутинку,
изорвав, утопит ветер.
Там дел суетных пылинки
илом немощно осядут в Лете.
И впитает тлен земных забот
мутность вод.

Но пока твою жизнь где-то
понесёт рекой подземной,
здесь, под солнцем ойкумены,
краски дня — в них вся палитра лета!
Неба вдоволь! Даже если ты
на мели.

Дни на сходе? — Не ко мне, брат.
Дали мга? — К изьянам зренья.
Нет, не в поисках забвенья
тыщи лет сверлят глазами небо.
Вечный поиск, жизненный искус —
жизни курс.