РастоптАв самомненье на мАршах подошвой сапог,
попинАвши сполнА ложь и чванство носками ботинок,
не терплю показнУю открытость широких дорог.
По душе мне интИм и стеснительность узких тропинок.
Как бы ни были мОлодо глАдки асфальт и бетон,
сколь бы сладкой и быстрой в машине езда не казалась,
там спешат, там в мирскОй суетЕ норовЯт на обгОн.
А для счастья-то страннику нужно по сути так мало.
Указатели к прИзрачным целям, зрачкИ фонарей.
Направленье развИлки на вЫбор судьбе предлагают.
Стиль дорог — он криклИв и навЯзчив. Тропинки добрей.
Только их доброта поскромней и совсем не такая.
Там укроют от вЕтров шальнЫх. КрАше там и теплей.
Тишиной там и музыкой лечат. В жару ждёт прохлада.
Там уставшему пУтнику — пень, для упавших — постель,
где перИною листья да мох. Только лучше не падать.
Вот и мне спотыкАться в потёмках вечерних нельзя:
АгасфЕра понять может тот, кто один на маршрУте.
Плачет осень дождём золотым. И всё Уже стезЯ.
Я изгОем бесцельно бредУ. Ни столбов… Ни распУтий…