Клён жалкой статуей спит на ветру.
Судьбе навстречу листья падают,
пытаясь изменить маршрут.
Сорвавшись, мечутся: что там их ждёт?
И как продлить в стремнине вечности полёт?
А рядом пышные ели стоят.
Красоткам огорчаться нечему:
к лицу им октября наряд.
Но время рвёт в клочки ткань лучших лет.
Ты завтра гол. А был с иголочки одет…