Ни тепла, ни движенья, ни музыки.
Мрачным стариком апрель. Песня спета.
И тисками дом. Тоска,
что ни ночь, ползёт к вискам:
давит стылой тушей. Мне рассвета
ждать узником.
А что днём? — Голова лишней ношею,
в явный перегруз худых плеч и шеи.
Тучи-мысли, взяв в кольцо,
заливают мозг свинцом.
Память — сном предательств и крушений.
Из прошлого..
А была голова невесомою:
вольному в любой сезон мысли пухом.
И судьба была добрей.
И теплом встречал апрель.
Молодость души и праздник духа!
Весной уют!
И, всё ж, апреля живая симфония
негой потекла к утру. В мощь аорты!
Вот и рой весенних нот
за собой зовёт в полёт:
“Кто там на земле готов к полёту?” —
Сегодня я!