«Над чем вы смеётесь, берёзы,»
А. Козырева
Над чем вы смеётесь, берёзы,
на ветках качая рассвет?
Что, в общем-то, мне уже поздно
любви ждать на финише лет?
Ну, что же вас так удивляет:
да, жизнь старика обожгла,
а он, всё ещё, ожидает
под занавес, в осень, тепла?
Корите вы с лёгкостью лета
за долг, что вернуть не успел
я той, что ушла несогретой,
отдав все тепло своё мне?
Припомнить хотите банкроту,
что был к самым близким он скуп?
А может нацелен в аорту
намёк? Иль, точнее, к виску?
Гордец, я приму обвиненья:
за жизнь нагрешил я сполна.
Не мне от Судьи ждать прощенья.
Но будь справедлив, Трибунал!
Уж если судить, то по чести.
По совести. Да по всему!
Покорно, как осени вести,
любой приговор я приму.
Ведь, всё равно жизнь мою смоет
в забвенье. В мираж. В перезвон.
А после метели зимою
сметут всё в берёзовый сон.
И, может быть, так же качая
весенний рассвет надо мной,
когда-нибудь в тихой печали
споёте вы… за упокой?