Горизонт трубным голосом утро пропел:
для одержимых пора подниматься.
Мир — наважденье галлюцинаций.
Вот и я — в связке на горной тропе.
Узкая коварная, тропа моя витая.
Вверх скалой, обрывом вниз.
Но курс твой — на подьём!
Легко идти вдвоём,
мечтать, когда светает.
А небо и вершина в голубом.
Скоротечно слетели мелодии дня.
Вечер о прошлом хрипит саксофоном.
Жёлтой пустынею к цели бездонной
плавно дорога спускает меня.
Гладкая равнинная дорога столбовая,
ты хромого в сумерки
зовёшь за горизонт.
Один. Тоски сезон.
Бреду. Зачем? — Не знаю.
А небо то и та вершина — сон.
Что мне вечности гнев и горячность светил:
память — слепая и смертная штука.
Утро трубач возвещал. Ночь. — Ни звука.
Пел ты. Затих, вдруг. А кто уследил?..