Уж сколько дней как вьюга, сбившись с пути,
петляет, нервно мечется да след мутит.
Но все упрёки небу шлёт.
При этом
скулит про свою юдоль. —
Характер такой.
Характер есть. К нему и сила, и фарт.
К неукратимой удали слепой азарт:
гулять — так широко! Со свистом! —
Вволю!
Гуляла… Но, как назло,
её занесло.
А у самой-то ведь земли — океан!
Но… сбит ориентир. Проводником — дурман:
к сестре родной завёл. А та не рада.
И как тут, поймёт любой,
не стать вьюге злой?
Который день подряд она на бегу.
Ругает свет. Сестру клянёт: несёт пургу…
Слабеет. Но кружит пока. —
Блефует.
Дай Б-г ей найти,
самой,
дорогу… домой.