В дымке тлеет пепельный закат.
Сонным роем кружит листопад.
В небе, бледнолица и томна,
стынет одинокая луна.
Вязок мозглый воздух ноября:
с осенью погряз в миноре я —
слышу, как тоской в осенний гнёт,
танго незнакомое плывёт.
Осени в тон шлёт саксофон
в глухой эфир печаль скупых созвучий.
Неприхотлив её мотив. —
В ней сущность эго. Во плоти.
Ритм танго резок, но речист:
чувству — соответственный регистр.
В звуках спад и бой — диез, бемоль…
Нежность в них, раскаянье и боль.
Миру выдувает музыкант
повесть про загубленный талант.
Праздный, жизнь свою не просчитал.
Поздно. Танго исповедь чиста.
Осени в тон льёт саксофон
в глухой эфир печаль скупых созвучий.
Неприхотлив её мотив.
В ней сущность эго. Во плоти.
Хватки поздней осени силки:
долго я пробыл в плену тоски. —
Курсом к ночи плыли дотемна
звуки из открытого окна…