Утро. Весна. Леса опушка.
Воздух певуч и пьян. — Погода!
Слышу: кому-то щедро годы
дарит кукушка.
Долгим ли путь будет в итоге,
если несёт экспрессом “Осень”?
Кто ж мне подскажет, сколько вёсен
встречу в дороге?
Просить не думал, вроде я, —
затих её кларнет.
Тотчас сошли на нет
счёт и мелодия.
Лучше молчать, чем петь в угоду.
Лета сулила б — всё мне мало.
Ну, отсчитала б вёсен много,
значит соврала б.
Чую — экспресс прибавил ходу:
знать, машинист ведёт со смыслом.
Спой же кукушка, жизни коду!
Но не так быстро.
Трезвее воздух к вечеру.
В лазурной дымке лес.
Весна. И мчит экспресс
маршрутом к вечному…