В который раз мне чья-то чуткая рука
на полотне вечерней паутины
рисует чудотворную картину:
простая лампочка свисает с потолка.
Увы, расплавить тьму не в силах тусклый свет.
Но сколько в нём тепла душе озябшей!
Так, видно, искры зажигают сажу,
давно потухшую в трубе остывших лет.
Потом другой художник, ради красоты,
мой светлячок завесит абажуром.
Как будто, краски в свет, — и всё в ажуре.
Но разве счастью плохо в мире простоты!
Тасуя тени, ночь гадает за окном.
Встречу рассвет иль всё же мрак приплюснет?
Холодный мёртвый свет хрустальной люстры.
Пустая комната. Осиротевший дом.
На чёрной гуще ночь-гадалка ворожит.
Что, если впрямь нашепчет, и не всуе:
вновь на холсте в надежду мне рисует
рука волшебника лучинку для души?