Не бурлит, не мечется — спит, устав, река.
Цепко держат вёсла руки старика:
он реке не верит.
Хоть и близок берег,
мир его далёк:
нет, не туда несёт слепой поток.
А когда-то в лужице зоркий мальчуган
видел бесконечный синий океан.
В нём летучий лайнер.
Путь прямой и дальний
в неге тёплых вод,
где капитан всё видит наперёд.
Мель, пучина… — козней реки не перечесть.
На клыках порогов лодка стала течь.
Там гребцу досталось…
Там пришла усталость
грузом вздудых вен.
Но там же злость вскипела ей взамен!
Чья возьмёт в итог схватки? Воля или страсть?
Будут долго вёсла рвать стихии пасть!
И река остынет…
И на вскорм гордыни
будет, в знак конца,
шипеть холодной пеной на гребца.
К ночи. Волны немощно бьют в дырявый борт.
Лопнули мозоли, но старик гребёт…
Взгляд по ходу курса.
И пока ресурсы
с волею в ладу,
сушить не время вёсла на ходу…