Дождь со снегом.
Ну, разве это радость для зимы?!
Ей, девице, рано думать о капели.
Клочья неба
до земли свисают. В горечь. В дым.
Ветер воет, одиночеством гоним.
Месяц бедный
где-то прячется в тени светил.
Остальным под плач метели
свет не мил.
Льёт и сыплет.
Пробирает до костей тоска:
и по жизни зарядила непогода.
Но ветер сиплый
тёплым голосом духовника:
“Настоящая метель уже близка.
Ей по силам
изменить промозглой жизни ход.
Станет всем невзгодам кодой
Новый год!”