Из вазы слёз хрустальных сонм слетает стаей:
букет дурманящих цветов, с ней отгуляв, пропал.
Застолья скатерти в былом. И не хватает
быть может нескольких мазков, чтоб оживить бокал.
Любви отвергнутой удел хранит он тайну.
А ведь исход мог быть другим, не будь любовник глуп.
Ах, как бы вновь бокал звенел! Но… не хватает
тепла той чувственной руки и тех медовых губ.
Пусто на столе.
В хрупком хрустале едва горит свет.
Повисла тенью над столом тоска густая.
Простой сюжет: букет был свеж, но гость его унёс.
Как хорошо, когда вдвоём! Но не хватает
хмельного запаха надежд и аромата грёз.
Моей картины блеск угас — Судьба такая.
Палитра в прошлом грела, но тех красок нет уже.
Кому-то, может, в самый раз. Мне? — Не хватает.
Стучит весна дождём в окно, а слякотно… душе.
Пусто на столе.
В хрупком хрустале пока горит свет…
Геночка! Мне хватает! Знаю, что не любишь слащавых и хвалебных слов. Но так красиво! Всё! Думаю, что не раз вернусь еще раз услышать. Не всё отчетливо слышно. Но я обратилась и к тексту. Спасибо!
Ритуля! Я нормальный человек: нормальный в смысле отношения к похвале. И мне приятно, когда кто-то разделяет мои чувства, вкусы… или положительно оценивает то, что я делаю. Чего я не приемлю — публичного восхваления! Это в общем, но особенно по отношению к себе. Постарайся, пожалуйста, понять. Рад, что посмотрела клип и что он тебе пришёлся по душе.