Сборы.
Так уж жизнью повелось:
вдруг, судьба двоих разводит врозь.
Скоро
уходить. На посошок
сын к отцу со стопкой подошёл.
Долго
он стоял, глаза в глаза,
возвращаясь памятью назад:
долга,
даже с болью за вину,
не списать на грех. И не вернуть.
“Разреши, отец, мне выпить в путь нехоженый.
Но за встречу! Там, где вечность для бесед.
Я найду тебя. Всё ж, как-никак, похожи мы.
И, что главное, судьбы там, вроде, нет.
Ты прости меня, отец, за легкомысленность.
Что не в меру вспыльчив был в пустой накал.
За ошибочные ценности и истины.
Что таким, как ты хотел, так и не стал.”
Смотрит
тот на сына без обид.
Ничего ему не говорит:
опыт —
самый лучший педагог.
Жизнь научит! Дай ей только срок…
“О тебе, отец, совсем так мало знаю я —
не расспрашивал, чего уж тут вилять.
Год рождения, профессия и звание —
это всё, что рассказать успела мать.
Не свелось нам отмечать Победы праздники
за одним столом под памятный салют.
Никогда к тебе своих чувств не высказывал:
ты и сам всё знаешь. — Я тебя люблю!”
Водку
в освещении зари
выпьет в одиночестве старик.
Фото
в чёрно-белом на стене.
Молодым отец там. На войне.