За окном пейзаж пустынный.
Гимн теплу допет.
Да ноябрь краски долизал.
Липы с клёнами застыли
в затяжной мольбе,
простирая руки к небесам.
Не для меня такой сюжет:
на просьбы мой лимит уже
подиссяк.
Ведь судьба и так
была достаточно добра
и выручала, как могла.
Докучать
смею ли опять?
В этой бедности осенней
чудом из чудес,
где, казалось, счастью вышел век,
вдруг, услышав, во спасенье
Чародей с небес
рассыпать стал манной белый снег.
И закружил снежинок рой
в весёлой пляске озорной
за окном.
Чистым серебром
блестит покров горбатых крыш.
Ну, а вокруг такая тишь!
Деревца
улыбаются.
Первый снег — добру примета.
Он хандре рубеж.
Откровение. Как всё, что в новь.
Исцелитель. Праздник света!
Почтальон надежд.
Первый снег — как первая любовь!
И, как сказали б на Руси:
“О чём ещё судьбу просить?”
Сквозь стекло
чувствуя тепло,
чтоб убедить свой разум в том,
что не обман это, не сон,
не кино, —
я открыл окно!