Вот и улица моя сутулится —
ветер ей дурную весть принёс:
“На соседней тихой улице
старый дом пошёл под снос.”
И вполне ещё приличныый дом. И, всё ж,
продан был: растёт на землю спрос.
Жизнь — товар. Цена всей жизни — грош!
Продан дом, считай, под снос.
Обречённый, он с мужским достоинством
ранним утром встретил палача.
Ещё долго я тот стойкий стон
слышать буду по ночам.
И сейчас пришёл он снова в гости: вот
кулаки стальные кость крушат.
И, при мне, живую плоть его
рвут в куски клыки ковша!
Всё пройдет. Уже разносит ветер весть
(ветру боль чужая нипочём):
“Новый дом почти заложен. Здесь
скоро жизнь забьёт ключом!”
А моя жизнь стынет мелкой лужею
в стороне от скоростных дорог.
Никому давно не нужная.
Ей цена — земли кусок…