Я был во сне, как большинство, смел и удал.
Я на высокую скалу орлом взлетал.
И, хоть был с ней на “ты”, срывался с высоты.
Сознанье пробуждал страх.
Но, всё же, вместе с тем, без страха к высоте
взлетал опять в других снах.
Свободных манит высота. Их даль зовёт. —
Свобода для крылатых — шанс. Шанс на полёт!
И я такой сигнал уже не упускал.
Летал, как птица! Без виз.
Пока есть два крыла, летай! И все дела.
Иначе, для чего ж высь?
Полёт во сне и наяву — судьбы рука!
Души триумф! Лишь был бы взлёт не от пинка.
Но я уже лет пять, как перестал летать.
Я — дерева сухой лист.
Бескрылый фантазёр. Пьянит меня простор…
и я, хмельной, смотрю… вниз.
И пусть теперь мне высота не по плечу,
я всё равно сорвусь. Как лист. И полечу!
Когда летать прижмёт, паденье — что полёт!
И, только прозвучит гонг,
уже не побоюсь. Авось, не разобьюсь!
А, разобьюсь, вся жизнь — сон.