Тусклый холл: поздний час.
Летопись времён играет джаз.
Клавиш рябь. Пальцев дрожь.
Невесёлый лад. Но блюз хорош.
Память — в даль, мысли — в высь:
немощный старик играет жизнь.
В двух шагах от черты.
От страстей вдали. Вне суеты.
Одинокий узник в дрёме бытия:
старость — вольному петля.
Ей в палитре жизни не положен цвет.
Старость там, где будущего нет.
Мир теней. Царство сна.
День ли ночь. Что осень, что весна.
Нет, не внёс звуков рой
пробужденье в этот дом немой.
В высь звал блюз. Спал приют.
(как на зоне, здесь чудес не ждут)
И, всё ж, одну стайку грёз
разбудил блюз! И… вознёс…