В цене каждый шаг, когда покрыт путь далёкий.
Память — привалом. Кладь — дырявой сумой.
Иду налегке по дороге…
Курс — по прямой
к пристанищу ночи. Домой.
Приземист ландшафт. А с ним всё глаже дорога.
Космос нет-нет да шлёт приветственный звон.
И, вроде, осталось немного. —
За горизонт.
Но кто там и что меня ждёт?
Сказать, что спешу в тот край? — Я вечность там не был.
Мой мир — дорога. К ней, строптивой, привык.
Здесь в дар принимаю от неба,
пусть невелик,
но путь удлиняющий — миг.
Безудержный, сколько раз на кочках дороги
ноги сбивал я в кровь, куда-то спеша.
Я всё повторил бы, да ноги
сбились на шаг.
Живой, но замедленный шаг.
И, всё ж, на ходу пока, рассвет — для бродяги.
Спесь непогоды? Х.. ей! — Встал. И забыл.
Свободный! В потёртой сермяге.
Если б, кабы… —
Вперёд. По мандату Судьбы.