На его лице для счастья места нет.
Было… Да стянуло кожу
ветрами, горькой солью бурь и бед.
И, всё же,
оно в морщинах памяти. Живым теплом.
Там лето, речка, сад зовут его назад
и манит светлой грустью дом.
Но в такую даль реальность не возмёшь:
в днях текущих правды мало.
Они изменчивы, цена им грош.
И знал он:
с таким балластом в этот край не долететь.
С ним миг не воссоздашь. Текущее — мираж.
Всё в прошлом. Всё, что только есть.
На худом лице улыбка ширит взгляд.
Глаже лоб. Глаза теплее.
Кривая улочка, домишко, сад… —
Похмелье
развеет все виденья, как ветра туман.
Но память мозг пленит: старик опять слетит
испить целительный обман.