Ступив однажды на натянутый канат,
я свой вестибулярный аппарат
к тлетворным приучал наклонностям.
К порокам скрытым, пагубным страстям.
К изменам, подлецам. К властям.
Канат — он вызов мой. Он путь к свободе.
Любовник воли, я — канатоходец.
Канат прямой. Но слишком узок для ходьбы.
Он — тонкое художество судьбы.
Не благодать для равновесия.
Идти в такой среде дано не всем.
К тому ж на зыбкой высоте.
И хоть на том пути не сыщешь славы,
хожденье по канату — не для слабых.
Под ваши крики, вздохи, свист и злобный смех
я каждый раз, срываясь, лез наверх:
у каждого в спектакле роль своя.
Встал на канат: ни боли у меня,
ни головокружения.
Победный шаг — вам не экстаз в кровати.
А я чудил такое на канате…
Я на канате. Путь мой тот же. — До столба.
Талантлива на выдумки судьба:
упал — не перелом, так трещина.
Что, в общем, справедливая цена.
Но если скажут, что финал
паденьем смазал я, не верьте сплетне. —
Обрыв каната. Первый. И последний.