Е. Б. и И. Б.
Добра в тот тусклый день не ждал я:
ветер зверем,
пуста дорога,
да небо в красках воронья.
Чихала туча, заразившись от апреля.
А после высморкалась.
Прямо на меня.
Её холодная и мерзкая мокрота
липучкой тело до ступней обволокла.
И тотчас тучная промозглость до аорты
всосалась в поисках душевного тепла.
Погода подвела.
И дома нет уюта.
Покой.
И сухо.
Но там я не в своей среде.
Так, может, небо,
грозовым мигнув салютом,
надежду мне послало
на желанный день?
Винить погоду, что весьма непостоянна? —
На то прогноз. Хоть он и не всегда правдив.
А был ли день, за целый год, чтоб без обмана
вы обошлись, бесчестью находя мотив?
Сошла на нет гроза.
Расплылась тучи туша.
Ушли и вы, но …
мы еще не разошлись:
вы так успешно
наплевали,
целясь в душу,
чтоб ваше место в ней
впредь заполняла слизь.
Мокрота что! Пустяк. Её легко просушит.
На то есть дом, камин, погоды круговерть.
Согрел я тело водкой и горячим душем.
Но как найти рецепт, чтоб душу отогреть?…