Потускневший в свете сотен тысяч лун
смотрит на дорогу старожил валун.
Крик возниц. Лошадей храп.
Господин. Но при нём раб.
Всё, как шло. Суеты быль.
Та же грязь. Грязи нет — пыль.
Те же транспаранты. Полузрячих строй.
Та же цель. И тот же проводник слепой.
Плач глупца. Хитреца смех.
Пост, мольба, а вослед… грех.
Честь? — В цене. Ей цена — грош.
Правда? — Есть. Но кругом ложь.
Смотрит на дорогу столько лет молчун:
нет, не потускнела жизнь за тыщи лун.
Все спешат на мирской бал.
Счастье там пьют до дна. В залп!
Норовят жить во всю прыть.
Видно им легче так жить…