Памяти С. Л.
Ни уюта, ни тепла в ласках девицы-зимы.
Хоть мила и весела, хоть любовь сулит. Взаймы.
Поцелуй её шальной обжигает, не согрев.
Ну, как с подругою такой мне отважиться на грех?
А, далёко, край есть где-то. Там меня давно ждёт лето
на чужом скалистом берегу. Там надежду шлют рассветы,
там любовь волной воспета. Там бессмертье камни стерегут.
«Нет, не поеду. Что мне комфорт чужой.
Сладость победы — забытый вкус.
Худо ли бедно, всё ж я любим… зимой.
Нет не поеду. Ресурс мой пуст.»
Но в петле холодных дум, под разгульной страсти шквал
почему-то вижу ту, чьих я губ не целовал.
Этот девственный топаз много лет держал в плену.
В океане этих глаз я мальчишкою тонул.
Светлой памятью в наследство смотрит девочка из детства
в опостылым вихре зимних струй. И наградой, на прощанье,
томным взглядом обещает до сих пор желанный поцелуй!
«Жди, я приеду! Только долги раздам.
Рейсом последним. Но навсегда!»
Воет мне стужа, ветром мычит немым:
«Ты даже юношей был нелюбим…»