Знать бы мне вначале правила игры,
я в любовь бы верил. До поры.
Жизнь сыграть назад,
пауком дремал бы мой азарт.
Но не он, а я,
мошкой, в паутине бытия.
Мне бы внять подсказкам разума: «Остынь!
Мудрена игра да правила просты.
Ловок ли силён —
никогда любовь не ставь на кон.
Карта к карте в масть? —
Проиграв, любовь не отыграть.»
Сколько раз в игре вздувала кровь виски:
где любовь, там ставки высоки.
В жизни столько раз,
нелюбимый, я ловил свой шанс.
Но интригу карт
мне раскрыл один простой расклад.
Мне бы взвесить «да» и «нет», умерив прыть.
Мне б, прозрев, тот прикуп уступить.
Я ж погнал во-банк!
Но слабак, и с прикупом, — слабак.
Страсть — курсор слепой:
та любовь открылась мне… бедой.
…
Память — хмель. Зато при ней трезвее взгляд.
В ожиданьи дремлет мой азарт.
Он невозмутим:
«Шансы есть. Любовь витает. Жди.»
Жду я. А пока
всё беднее карты на руках…