Обездоленной нищей,
полуслепой,
угол ищет
озябшая боль
по закоулкам вселенной… —
Дом.
Не крышу и стены,
не пустое дупло:
для неё дом — чужое тепло.
Замоталась в попытках
выбрать ночлег:
ей улыбки
не встретить вовек.
Тысячелетья боль бродит.
Хоть умна по природе
да и вовсе не зла,
своего нет у боли угла.
Мысли скованы.
Стужа.
Ночь.
Я не сплю:
снова душу
стесняет мою
боль —
первый признак неволи.
Но я знаю, у боли
совесть есть.
Пережду.
Там, глядишь, и сойдёт поутру.