Ночь. Скелеты звезд. Скулы месяца.
Злит бессонница. Ветер бесится.
Ночь такая в упрёк не судьбе:
ночью каждый сам по себе.
Наугад во тьме память рыскает,
из далекого сделав близкое.
Строил замок годы… — груда камней.
Жизнь моя взывает ко мне:
“Настоящее — не судьба твоя.
Принимай его щедрой платою.
Память зряча? — Пусть заглянет в архив.
Справедливо? Ты ж справедлив!?
Будь разумнее. — Мало ль хочется!
Запах осени? Одиночество?
Как бы ни был урожай твой убог,
не судьба подводит итог!”
Я киваю ей. Мысли ввысь спешат.
Небо мне: “Дай срок — вволю выспишься.”
Ночь бледнеет: день встает на дыбы.
Жизнь: «И тебе вот так надо бы…»