Что, буран, так мечешься?
Мне успеешь ты
до свиданья с вечностью
саван расстелить.
Подожди, покудова
встречу, а потом
пусть метель укутает
этим полотном.
Лихо кони белые
в ледяных санях
точно в полночь, первого,
понесут меня
в край, где нет ни бремени,
ни рабов, ни каст.
Где приют безвременный
щедро ночь мне даст.
Но, едва управятся
кони-лихачи,
сразу землю здравицы
оглушат в ночи:
расшумится праздником
человечий род,
своего избранника
славя наперёд.
А когда рассеется
в утренней заре
лёгкий шлейф метелицы,
кто-то обо мне
в грусти фиолетовой
без ненужных слов
вспомнит и посетует.
И забудет вновь.
Память – штука хрупкая.
И, само собой,
в саван лишь укутают
год очередной,
гордо примет почести
новый фаворит.
А, чуть срок закончится,
будет позабыт.