За стеной ребенок плачет, надрывается:
время спать, а сон всё не идёт.
Но характер у младенца есть и вот,
наконец, плодом упорства назревает сон.
Был и я таким упёртым от рождения,
но, растратив весь потенциал,
благ от жизни добиваться перестал.
Кто-то курс судьбе навяжет, но уже не я.
Не заставить мне уже, не убедить её
провести заросшею тропой
по местам, где день обычный, день пустой
на сегодня для меня бы стал событием.
Что с того, что некий плод вкусить не прочь и я?
Стоит мыслям волю дать, как вслед
тотчас слышу хриплый голос ночи: «Н-е-е-е-т.
Трезвый? Спьяну ли? — Желания просрочены…»