Моим друзьям-сверстникам
Который год в спектаклях ноября
всё тот же осени смурной наряд:
сменяет платья, макияж она…
А краски в блюзовых тонах.
Кусты и вишня в мокром неглиже. —
Дожди. Тепло почти сошло уже.
В туманной дрёме двор: сползает он
в тоски безжизненной сезон.
На сей пейзаж взирая, жизнь свой срок мотает…
Где вприпрыжку, где не с той ноги.
Короткий, долгий — каждый путь пройдёт однажды
всяко в жизни быстрые круги.
За счёт судьбы иль вопреки.
А наши годы, в большинстве своём,
давно спят где-то вдалеке. В былом.
А те, грядущие, коль есть ещё,
тем, достопамятным, не в счёт.
Полжизни дивной той была весна!
А здесь век осени — предтечи сна.
Её ещё недавних дней краса
бескровной мумией глазам.
И, всё ж, когда жизнь стужей, память греет душу.
А для нас, на крайнем рубеже,
забытый снимок сирый сердцу эликсиром!
А звычайный будничный сюжет
бальзамом чувственной душе.
Скелетом иней на стекле… — Ноябрь.
Двор в зябких думах о тепле… А я? —
Сезон не суть: здесь год, другой… — сума.
А там забвение… Зима…