Любовь и гнев… — страстей безумных мот,
я, графоман и рифмоплёт,
фонтаны их выплёскивал на взводе!
Но среди тех, прорвавшихся к свободе,
мне чувственная музыка сперва
являлася. Не мысли. Не слова.
И, слушая её то крик, то шёпот,
отзывчивый, я уходил в астрал:
по улицам неугомонным шлёпал
и суеты людской не замечал.
Чужая жизнь — иная ипостась:
любовь и гнев — то чувство или страсть?
У каждого из нас для них свой градус:
что счастье для одних, другим лишь в радость.
По мере буйных лет и мой накал —
клеймо холерика заметно спал.
Любовь и гнев? — Смирны. Но не иссякли:
как говорят, почти на рубеже.
А музыка? — То струйкой, то по капле
течёт… Внутри. Теплом душе.