По сонным кронам вниз сползает тихо осень
в истоме сентября
который день подряд.
Пока их бархат дышит красками, но после
замрёт в цвет янтаря. —
Такой уж здесь обряд.
Подобной красоты, увы, недолог век.
Ползёт по кронам осень. На ночлег.
Ах, сколько раз вот так же осень наблюдал я
в совсем другой стране.
Но, почему-то, мне
не думалось тогда, что быстро увядает
краса сентябрьских дней,
что жизнь спешит за ней.
Меняет с грустным смыслом осень свой наряд —
мудрейшая пора календаря.
Понятней мне теперь сентябрь как ровесник,
попутчик на постой.
Как собеседник мой.
По осени мы с ним давно плетёмся вместе.
А что не тот настрой? —
Так это не в первой…