Детям-узникам той войны,так и не ставшими взрослыми Когда-то в этом людном месте бил родник.Той войны на редкость тихий перекрёсток.Тени гетто.Там вела дневник девочка-подросток.Дом, что стал для совести погостом. Там непокорным року узником онатайны детские тетради доверяла.Чувств открытья.Страсти новизна.Там любви начало.Грани жизни чистого кристалла! Не по годам суждений зрелость, мыслей плоть:скороспелость — знак, присущий даровитым.Сочный плод.Налившаяся […]
Архивы рубрик:О смерти
С колен
В такой буран лишь пар с ноздрей доступен взору.К тому ж на снег вползала ночь. Дорога в гору.Но этот путь ему знаком:спуск, поле сразу за бугром.А там и дом. А позади был путь извилистый и долгий:кнут — в разогрев, свобода — между двух оглоблей,надежда — сбруей дорогойда счастье сгорбленной дугой.Там пот и боль. И хоть […]
Наваждение
В основу текста положеныстихи Иосифа Рабиновича Порча, сглаз… — это зло мы самиотвести в силах. Даже во сне. —Человечек с гнилыми глазамипо ночам является мне. Он, отвратно осклабив рыло,ухмыляется… Паразит! Всё, что дорого мне и мило,сглазить взглядом своим грозит. Я хватаю его за горло:удавлю этот гнусный бред!Но что толку пытаться голыйбездыханный душить скелет? Утро к […]
Вилланель о Времени
Стихи Андрея Шаповалова Не стоит время убивать. При всей невинности затеи Чем чаще станешь побеждать, Тем будешь сам убит скорее. Не стоит время убивать. Не стоит время торопить. Оно и так без промедленья Свой жребий быть или не быть Бросает каждое мгновенье Не стоит время торопить. Не стоит время упрекать. Разлад, как зеркало банален, К […]
Последний блюз
Тусклый холл: поздний час.Летопись времён играет джаз.Клавиш рябь. Пальцев дрожь.Невесёлый лад. Но блюз хорош.Память — в даль, мысли — в высь:немощный старик играет жизнь.В двух шагах от черты.От страстей вдали. Вне суеты. Одинокий узник в дрёме бытия:старость — вольному петля.Ей в палитре жизни не положен цвет.Старость там, где будущего нет. Мир теней. Царство сна.День ли […]