Вновь под окном моим живой скелетночь всю про жизнь кряхтит мне тет-а-тет.Ветер поёт свой монотонный блюзголосом хриплым.Свет фонаря в плену костлявых рук.Вкривь позвоночник. — Бури след? Недуг? —Передо мной растраченный ресурс —голая липа. В скрюченных пальцах праздность сытых лет?Нервы-обрубки — память прошлых бед? —Мне, человеку, не дано читатьсудьбы чужие.Может и я вот так, являя грусть,ночью […]