Г. Б.

Играй, моя труба, играй.
излей печали в осень.
Очисти грудь. А после
дай добрым чувствам вольную.
Верни меня в тот дивный край,
где, вдох один и… пьяный
лежишь в шелках поляны
и небо зришь ладонями…

Океан надежд. Прозрачность грёз.
Беспечность мыслей.
Целебный жар желанных уст.
И совсем уж чудо — красный воск
в зелёных листьях:
горит костром брусники куст!

Да, осень хороша и здесь —
сезон тепла и красок.
Её взгляд добр и ласков.
В одеждах — почерк модницы.
Здесь ягод разных… — всех не счесть.
Брусника? — В изобилье.
Но той вкус подзабыл я:
здесь дикая не водится.

В этой красоте, в краю щедрот
душе уюта
найти так и не довелось.
То ли воздух осени не тот,
то ль просто трудно
любить, но жить с любимым врозь.
Тает горизонт. В закатной мгле
ещё мне виден
поляны той брусничный рай!
Там, в просторах вечности, мой дом —
любви обитель.
Играй, моя труба. Играй…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *