Здесь жизнь в репертуар. Признаньем — вечность.
Бутылка — вдохновеньем. Вместо муз.
На людном перекрестке каждый вечер
старик поёт один и тот же блюз.

Певец узлами дум повязан прочно:
тоскуешь о былом — считай, пленен.
И вместо мудрых слов в коротких строчках
звучит протяжный монотонный стон.

Сегодня чище звук. Старик в ударе:
то стонет, в связках стянутой, душа.
Но, как всегда, не густо в гонораре.
Прохожие под вечер жить спешат.

Умолк немой старик. Аккорд приглушен.
С ладонь монеток — дар за ремесло.
А песню так никто и не дослушал.
Чужая боль. К тому ж без громких слов.

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *