Дворик. Окно. Сон — занавеской.
Время стекает патокой детства
в треснувший старый сосуд.
Здесь, каждый раз рядом витая,
я неведимкой жизнь наблюдаю.
Греюсь над ней. На весу.

В этом окне комнатка с печью.
Здесь под метель пел хор в зимний вечер
песни о драме лесной.
Здесь круглый год, с мая до мая,
пил в одиночку, фронт вспоминая,
тихий сосед за стеной.

С комнатки той, три на три метра,
мысли взлетали с легкостью ветра:
не для таких потолок!
В комнатке той столько пространства
для авантюр, для дерзостных странствий!
Столько зовущих дорог!

Вот и малыш, думой кручёной
движимый тайно и увлеченно:
слово “нельзя” ум неймёт.
Манит его сад за заборoм.
Сделать спешит лазейку, но… скоро
мама домой позовёт.

Деликатес — хлеб чёрный с маслом
сделает мама: сын загулялся.
С маслом намного сытней.
В ней доброты — в обхват вселенной!
В доме повсюду мамины гены.
В общем, тепло сыну с ней.

Дворик. Окно. Сон — занавеской.
Время стекает патокой детства
в старый разбитый сосуд.
Здесь, каждый раз рядом витая,
я неведимкой жизнь наблюдаю.
Греюсь над ней. На весу…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *