К ветру зря взывает ночь. — Что взять от пьяницы?
Так и мне с тобой — ты ж упрямица:
просишь то, к чему тропы памяти
все давно быльём поросли.

Ты всё та же. — Молода! А я скукоженный.
Помотало: жизнь — штука сложная.
Я б дошёл! — Следы запорошены.
Дай уснуть, душа. Не проси.

За окном гульба вовсю, а нам невесело.
В боль, в тоску, в озноб вьюги месиво.
Отгоняю я мысли “если бы”:
справедлив в итоге пассив.

Да, к теплу была метель та и февраль в кураж.
Ночи сладкие, счастье, грёзы… — Блажь.
За неравный брак наш, за скорбь пути
ты кори меня и… прости.

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *