И что нашла она
во мне?
Я неказист. Внутри и вне.
Иметь бы в плюс хоть чёрточку! Одну пусть.
Но, видно, так уж суждено:
едва взглянув, давным-давно
меня, мальчонку, полюбила глупость.
Любовь — не ветреный порыв:
я, неподвластный, с той поры
живу и мыслю под её гипнозом.
Был на неё не раз я зол:
мочил, морозил и порол.
Короче: драл, как сидорову козу.
Время лечит.
Я смирился. Я привык.
И, всё же, в лести не замечен:
как и был, колюч и желчен
мой язык.
Сноб вещает — я вскипаю!
Но, в основном,
терпелив. Обид не знаю,
если часом обзывают
дураком.
Живуч и тесен наш
союз.
День суетлив, но вечер пуст? —
Лукреция моя неприхотлива.
Мне с нею сытно столько лет!
Меню всё то же на обед:
ошибки — кашей, платежи — подливой.
Облом, паденья… — как у всех.
Жизнь — жребий! — Жаловаться грех:
мне выпало по-божески. И разом.
Из драгоценностей? — Жена.
Опять беременна она.
И, ежель от меня, родит маразм.
Сказ мой прост. В
нём нет морали.
Песня-быль.
Правда, в ней чуток приврал я,
чтоб намёк ума придал вам.
Если был.
Ну, а там, где гонор — в накипь,
славой — звон:
«Дом, жена есть? —
К чёрту зависть! —
Вам, как мне, в семейном браке
повезло.»