Стихи Галины Брусницыной

Москву, распятую на пяльцах
Садового кольца,
веков исколотые пальцы
терзают без конца.

И на свою работу глядя,
не думают о том,
что вышивают реже гладью,
а чаще всё крестом.

Кресты могил и храмов стольных,
лихих и светлых вех
выводит нить непроизвольно,
совсем не по канве.

С лица у вышитой столицы
приглажены стежки.
И плотно к нити нить ложится,
с изнанки — узелки…

И столько сломано иголок
напёрстками эпох,
что каждый крохотный осколок
в стон превращает вздох.

На выбеленный лён столица —
меж строчек и петель —
ложится грустно, как девица
в постылую постель.

Беда, когда чужие пальцы
касаются лица,
не соскользнуть с железных пяльцев
Садового кольца,

когда чужие руки гладят
родимые черты,
и, отражаясь в чёрной глади,
качаются кресты…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *