Загустелый воздух тесной комнаты.
День в закат. Суббота. Собеседник — фото.
Чёрно-белый, но живой портрет.
Запах ночи. Звуки. С ними дом на “ты“.
Но гипноз их, поле не несут покоя.
Надо мною шабаш бед.

“Научи меня искусству вечности.
Как в тоске нависшей тишины не слышать?
Как безмолвье извести скажи?
Знаю, одиночество не лечится,
если карты жизни мне наворожили,
чтоб чужим я стал для тех, кем жив.

Подскажи мне трезвости забытый код.
Почему упрямо вспять все тащит память?
Как надеждой безысходность дня
осветить, чтоб вывести в обход невзгод
на простор рассвета в беззаботность лета?
Может есть там место для меня?

Научи, как с холодностью зеркала,
как в снобизм морали наблюдать реальность,
видя блики и своей вины?”
Боль на дне графина. Скатерть съехала.
Через пепел света взгляд живой с портрета.
И ответом — мудрость тишины …

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *