Взгляд с портрета, что живой: который год
вроде тот же. Да не тот.
Хоть по-прежнему в нём светом доброта.
Но совсем не та.
И фон, и краски на холсте
не те.

Красота? — Ещё магнит. Но в грусть и сплин.
Резвость глаз в плену морщин.
Обаяния её ослаб посыл.
В осень волосы.
И, всё растратив в страсть, сошло
тепло.                             

Твой портрет в привычный ракурс, без огня,
смотрит прямо на меня.
Губы сдуты до черты, глаза пусты:
“Ложь. Не я, а ты
отцвёл впустую. И давно.”
Вино…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *