Из вазы слёз хрустальных сонм слетает стаей:
букет дурманящих цветов, с ней отгуляв, пропал.
Застолья скатерти в былом. И не хватает
быть может нескольких мазков, чтоб оживить бокал.
Любви отвергнутой удел хранит он тайну.
А ведь исход мог быть другим, не будь любовник глуп.
Ах, как бы вновь бокал звенел! Но… не хватает
тепла той чувственной руки и тех медовых губ.
Пусто на столе.
В хрупком хрустале едва горит свет.
Повисла тенью над столом тоска густая.
Простой сюжет: букет был свеж, но гость его унёс.
Как хорошо, когда вдвоём! Но не хватает
хмельного запаха надежд и аромата грёз.
Моей картины блеск угас — Судьба такая.
Палитра в прошлом грела, но тех красок нет уже.
Кому-то, может, в самый раз. Мне? — Не хватает.
Стучит весна дождём в окно, а слякотно… душе.
Пусто на столе.
В хрупком хрустале пока горит свет…