Весь день по струйкам нот стекают с крыш
весенние мелодии.
А ты со мной неделями молчишь —
о чём нам петь и что делить?
Мой стёртый голос да на твой аккорд —
тоска и дисгармония.
И смотришь ты расстроенно в укор.
Что скажешь тут? — В миноре я.
Давно уж мир мой в голубых тонах,
а мысли в красках блюзовых.
Твоя ж душа, в ней каждая струна,
мне — родственными узами.
Узоры жизни в тканях наших лиц —
рубцами да морщинами.
При этом жизнь сама сгорает в блиц
берёзовой лучиною.
И, всё-таки, этюд желанных чувств
в палитре светлой радости
был в прошлом столько лет и нам не чужд!
Тягучая пора грустить
усохнет в гамме утренней зари,
чтоб распылиться к вечеру —
Ты только лишь со мной заговори!
Воспрянувший отвечу я!