И, всё же, где-то,
вне суеты мирской, живёт то лето.
И тот же дождик
на глиняном холсте рисует рожи.
Мне стоит лишь закрыть глаза, и память
в блаженства мир вернёт одним броском:
где я мальчонкой в этот мир вступаю,
шлёпая по лужам босиком.

Иду и вижу:
кут родины моей. — Услада зренью!
И пальцы в жиже —
забытое с лет детских наслажденье!
Судьба ко мне добра — маршрутом лечит:
“Вот улица твоя. А вот твой дом”.
И я виденьем пьяный им навстречу
шлёпаю по лужам босиком.

Увы, не гостем
судьба свела меня из лета в осень.
Где топью лужи.
Где частый дождь тоску льёт. Прямо в душу.
И я кричу судьбе в тупой надежде:
“Вживую не дано? — Хотя бы сном!
Дай мне войти в то лето! Но, как прежде,
шлёпая по лужам босиком.”

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *