Тощий ветер змейкой по земле
лижет лужи.
А я, худой, на ужин
тоску пью восемь лет.
Она стекает в душу
рекой обид и бед.
И к горлу льнёт всё туже,
вечность мне суля,
одиночества петля.
Ветру что? — Напьётся и слетит
вольной птицей.
А мне тоской напиться —
петля, как ни крути.
Тоска — палач и жрица,
и пустота в груди.
И наяву, и снится
горькой влагой. Но
я иссушу стакана дно!

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *