Мне жизнь фартовая была обещана
в спокойной гавани самой Судьбой.
Но тут весло моё, вдруг, дало трещину
под разъярённою волной.
А ветер… — тот ведь был вначале ласковым.
И море ёрзало, как педераст.
И, тёртый, вроде бы, грёб без опаски я —
лазурью небо! — Не предаст.
Но ветра нежности, вдруг, сдуло. Начисто.
То выбор вольного: покой, мятеж… —
ему в кайф. Мне ж грести — мой шанс! Иначе страх
поставит крест на тень надежд.
Погода — женщина. Причём с характером.
Беду учуял я своим нутром:
не в край обещанный — к едрёной матери
несёт меня пройдоха-шторм.
Я лодку выставил навстречу бедствию.
Веслом запоротым дразню грозу:
«Слабо? Ты, бестия! Лови! Я выстою!» —
и сбросил за борт лишний груз.
У тучи взбешенной глазища вспыхнули:
«Внизу псих немощный, а я ж верхом?!»
И хмара спешилась, обрушив лиха пыл
на вызов мой шальным дождём.
Волна зловещая голодным зверем. Но
не шторма гибельность — тут спор с Судьбой!
Стихия, трещина… — не всё потеряно,
пока сражаешься. Пока живой!